Tarde de este delicioso mes de septiembre en mi año cuarenta y uno, Prosigo por todos los que son o han sido jóvenes, Para contar el secreto de mis noches y mis días, Para celebrar la necesidad de los camaradas.
Scented Herbage of My Breast
Hierba perfumada de mi pecho, Hojas de ustedes espigo, escribo, para ser leídas mejor después, Hojas-tumba, hojas-cuerpo que crecen sobre mí sobre la muerte, Raíces perennes, hojas altas, Oh, el invierno no los congelará a ustedes hojas delicadas, Cada año volverán a florecer, de donde se retiraron volverán a surgir;
Oh, no sé si muchos de los que pasen os descubrirán o inhalarán vuestro tenue aroma, pero creo que algunos lo harán;
¡Oh delgadas hojas! ¡Oh brotes de mi sangre!
Os permito que contéis a vuestra manera del corazón que hay bajo vosotras, oh, no sé qué queréis decir ahí debajo de vosotras mismas, no sois la felicidad,
A menudo sois más amargas de lo que puedo soportar, me ardéis y me picáis,
Sin embargo, me parecéis hermosas, raíces de tintes tenues, me hacéis pensar en la muerte,
La muerte es hermosa a partir de vosotras (¿qué hay en verdad hermoso al fin, excepto la muerte y el amor?)
Oh, creo que no es para la vida para lo que aquí entono mi canto de amantes, creo que debe ser para la muerte,