¿Es esto entonces un toque? que me estremece hacia una nueva identidad,
Llamas y éter precipitándose hacia mis venas,
La punta traicionera de mi ser alcanzando y amontonándose para ayudarlos,
Mi carne y sangre descargando relámpagos para golpear lo que apenas es diferente de mí mismo,
Por todos lados provocadores lascivos entumeciendo mis extremidades,
Exprimiendo la ubre de mi corazón por su gota retenida,
Comportándose licenciosos conmigo, sin aceptar negativas,
Despojándome de lo mejor de mí como con un propósito,
Desabrochándome la ropa, sosteniéndome por la cintura desnuda,
Engañando mi confusión con la calma de la luz del sol y los campos de pastoreo,
Descaradamente apartando a los sentidos cofrades,
A los que sobornaron para cambiar por el tacto y huir y pastar en mis orillas,
Sin consideración, sin respeto por mi fuerza que se agota o por mi enojo,
Trayendo al resto de la manada para que los disfrute un rato,
Luego todos unidos para pararse en un promontorio y acosarme.
Los centinelas abandonan cada otra parte de mí, Me han dejado a merced de un merodeador rojo, Todos acuden al promontorio para presenciar y ayudar en mi contra.
Me abandonan los traidores, hablo desatinadamente, he perdido el juicio, yo y nadie más soy el mayor traidor, fui yo mismo primero al promontorio, mis propias manos me llevaron allí.
¡Tú, toque de villano! ¿Qué estás haciendo? Mi aliento se ahoga en la garganta, Afloja tus compuertas, eres demasiado para mí.