Una llamada en medio de la multitud,
Mi propia voz, rotunda, amplia y definitiva.
Venid hijos míos, Venid mis muchachos y muchachas, mis mujeres, allegados e íntimos, Ahora el oficiante lanza su valor, ha superado su preludio en las cañas del fuero interno.
Acordes fáciles de dedos sueltos—siento el pulso de tu clímax y cierre.
Mi cabeza gira sobre el cuello,
- La música suena, pero no viene del órgano,
- Hay gente a mi alrededor, pero no son de mi casa.
Siempre el suelo duro e insumergible, Siempre los comedores y bebedores, siempre el sol ascendente y descendente, siempre el aire y las mareas incesantes, Siempre yo mismo y mis prójimos, refrescantes, perversos, reales, Siempre la vieja e inexplicable duda, siempre ese pulgar espinado, ese aliento de picores y de sed, Siempre el ¡buh! ¡buh! del hostigador hasta que hallemos dónde se oculta el astuto y lo saquemos a la luz, Siempre el amor, siempre el sollozante líquido de la vida, Siempre la venda bajo la barbilla, siempre los caballetes de la muerte.
Aquí y allá con monedas sobre los ojos caminando,
Para alimentar la avaricia del vientre los cerebros generosamente sirviendo en cucharas,
Entickets comprando, tomando, vendiendo, pero al festín ni una sola vez entrando,
Muchos sudando, arando, trillando, y luego la broza como pago recibiendo,
Unos pocos ociosamente poseyendo, y ellos el trigo continuamente reclamando.
Esta es la ciudad y yo soy uno de los ciudadanos,
- Cuanto interesa a los demás me interesa a mí,
- la política,
- las guerras,
- los mercados,
- los periódicos,
- las escuelas,
- El alcalde y los concejos,
- los bancos,
- las tarifas,
- los vapores,
- las fábricas,
- las acciones,
- las tiendas,
- los bienes raíces y los bienes muebles.
Los hombrecitos regordetes que corretean con cuellos almidonados y abrigos con faldones, sé muy bien quiénes son, (no son ciertamente gusanos ni pulgas,) reconozco a los dobles de mí mismo, el más débil y superficial es inmortal conmigo, Lo que hago y digo lo mismo les aguarda, Cada pensamiento que zozobra en mí, de igual modo zozobra en ellos.
Conozco perfectamente mi propio egoísmo,
Conozco mis líneas omnívoras y no debo escribir ni un ápice menos,
Y te convocaría a ti, quienquiera que seas, pleno de mí mismo.
No son palabras de rutina este canto mío, Sino interrogar de improviso, saltar más allá pero acercar más aún:
- ¿Este libro impreso y encuadernado —pero el impresor y el muchacho de la imprenta?
- ¿Las fotografías bien tomadas —pero tu esposa o amigo cerca y sólidos en tus brazos?
- ¿El barco negro acorazado con hierro, sus poderosos cañones en las torretas —pero el valor del capitán y de los maquinistas?
- ¿En las casas los platos, la comida y los muebles —pero el anfitrión y la anfitriona, y la mirada de sus ojos?
- ¿El cielo allá arriba —sin embargo, aquí o al lado, o cruzando la calle?
- ¿Los santos y sabios de la historia —pero tú mismo?
- ¿Sermones, credos, teología —pero el insondable cerebro humano,
¿Y qué es la razón? ¿y qué es el amor? ¿y qué es la vida?