Al año pendiente
¿No tengo acaso una palabra-arma para ti—algún mensaje breve y feroz? (¿He luchado y consumado en verdad la batalla?) ¿No queda ningún disparo, para todas tus afectaciones, ceceos, desdenes, múltiple necedad? ¿Ni para mí mismo—mi propio y rebelde ser en ti?
¡Abajo, abajo, orgullosa garganta!—aunque te ahogue; tu garganta barbada y tu altiva frente hacia la alcantarilla; agacha bajo tu cuello ante los dones limosneros.
El cifrado de Shakespeare-Bacon
No lo dudo —luego más, mucho más; En cada vieja canción legada —en cada página o texto noble, (Diferente —algo no tenido en cuenta antes —algún autor unsuspechado,) En cada objeto, montaña, árbol y estrella —en cada nacimiento y vida, Como parte de cada uno —evolucionado de cada uno —el significado, detrás de lo ostensible, Un cifrado místico aguarda replegado.
Hace mucho, mucho tiempo
Tras un largo, largo curso, cientos de años, negaciones, Acumulaciones, amor y gozo y pensamiento despertados, Esperanzas, deseos, aspiraciones, cavilaciones, victorias, miríadas de lectores, Revistiendo, abarcando, cubriendo—tras incrustaciones de eras y eras, Solo entonces podrán estos cantos llegar a la plenitud.
¡Bravo, Exposición de París!
Añade a tu desfile, antes de clausurarlo, Francia,