Esos cadáveres de hombres jóvenes, Esos mártires que cuelgan de las horcas, esos corazones atravesados por el plomo gris, Fríos e inmóviles como parecen, viven en otra parte con una vitalidad no inmolada.
Viven en otros jóvenes, ¡oh reyes! Viven de nuevo en hermanos listos para desafiaros, Fueron purificados por la muerte, fueron instruidos y exaltados.
No hay tumba del que fue asesinado por la libertad que no dé semilla de libertad, para a su vez dar semilla,
Que los vientos llevan lejos y resiembran, y las lluvias y las nieves nutren.
No es un espíritu incorpóreo el que las armas de los tiranos pueden soltar,
Sino que vaga invisible sobre la tierra, susurrando, aconsejando, advirtiendo.
Libertad, que otros se desesperen de ti; yo jamás me desespero de ti.
¿Está cerrada la casa? ¿Se ha ido el amo?
Sin embargo, estad preparados, no os canséis de velar, pronto regresará, sus mensajeros vienen en seguida.
Un espejo de mano
Sosténlo severamente—mira esto que devuelve, (¿quién es? ¿eres tú?) Por fuera hermoso atuendo, por dentro ceniza y inmundicia, No más un ojo chispeante, no más una voz sonora o paso elástico, Ahora ojo, voz, manos, paso de esclavo, Aliento de borracho, rostro de comiéndolo malsano, carne de sifilítico, Pulmones pudriéndose pedazo a pedazo,