Llenando el aire, la solitaria habitación, la larga mañana, ¿No es acaso igual de grande, oh alma?
Preguntas a mi septuagésimo año
Approaching, nearing, curious,
Thou dim, uncertain spectre—bringest thou life or death? Strength, weakness, blindness, more paralysis and heavier? Or placid skies and sun? Wilt stir the waters yet? Or haply cut me short for good? Or leave me here as now, Dull, parrot-like and old, with crack’d voice harping, screeching?
Los Mártires de Wallabout
(En Brooklyn, en una antigua bóveda, sin ninguna señal distintiva que los señale, yacen apiñados en este mismo momento los restos indudablemente auténticos de los más firmes y tempranos patriotas de la Revolución, provenientes de los barcos prisión y las prisiones británicas de la época de 1770 a 1783, en Nueva York y sus alrededores, y de todo Long Island; enterrados originalmente —muchos miles de ellos— en trincheras en los arenales de Wallabout).
Mayor que el recuerdo de Aquiles o Ulises, Más, mucho más para ti que la tumba de Alejandro, Esos carros cargados de viejas cenizas de osario, escamas y astillas de huesos mohosos, Hombres otrora vivos—otrora valor resuelto, aspiración, fuerza, Los peldaños hacia ti hoy y aquí, América.