de sus oportunidades y facultades, como mi carte visite definitiva para las generaciones venideras del Nuevo Mundo, si me atrevo a decirlo.
El que no me haya ganado la aceptación de mi propio tiempo, sino que haya recaído en entrañables sueños del futuro —anticipaciones— («aún vive el canto, aunque Regnar muera»)— El que desde un punto de vista mundano y comercial Leaves of Grass haya sido peor que un fracaso— el que la crítica pública sobre el libro y sobre mí como su autor aún muestre marcada ira y desprecio más que cualquier otra cosa— («encuentro una sólida línea de enemigos tuyos en todas partes», carta de W. S. K., Boston, 28 de mayo de 1884)— Y el que únicamente por publicarlo haya sido objeto de dos o tres tundas oficiales especiales bastante graves— probablemente no sea más de lo que debí haber esperado.
Tuve mi elección cuando comencé. No aposté ni por suaves eulogios, ni por grandes retornos de dinero, ni por la aprobación de las escuelas y convenciones existentes. Como cumplido o parcialmente cumplido, el mejor consuelo de todo el asunto (después de un pequeño grupo de los más queridos amigos y defensores jamás concedidos a hombre o causa —sin duda tanto más fieles e intransigentes—¡esta pequeña falange!— por ser tan pocos) es que, sin detener verme ni torcer por ninguna influencia ajena al alma que hay en mí, he dicho lo mío a mi entera manera, y lo he dejado registrado con total certeza —cuyo valor habrá de ser decidido por el tiempo.
Al calcular esa decisión, William O’Connor y el Dr. Bucke son mucho más categóricos que yo. Por encima de todo lo demás que pueda decirse, considero que Leaves of Grass y su teoría son experimentales —como, en el sentido más profundo, considero que lo es nuestra propia república americana, con su teoría—. (Creo que poseo al menos la filosofía suficiente como para no estar demasiado absolutamente seguro de nada, ni de ningún resultado). En segundo lugar, el volumen es una salida —si resultará triunfante, y conquistará su campo de mira, de fuga y de