transcurre en Arabia; además, es un hombre que no cree en las ideas innatas; y mañana te traeré veinte folletos escritos en su contra”.
—¿Cuántos dramas tenéis en Francia, señor? —le dijo Cándido al abate.
“Cinco o seis mil”.
—¡Qué número! —dijo Cándido—. ¡Cuántos buenos!
—Quince o dieciséis —respondió el otro.
“¡Qué barbaridad!”, dijo Martín.
Cándido quedó muy satisfecho con una actriz que interpretaba a la reina Isabel en una tragedia algo insípida que se representaba a veces.
—Aquella actriz —le dijo a Martín— me gusta mucho; se parece a la señorita Cunegunda; me daría mucha alegría ir a presentarle mis respetos.
El abad de Périgord se ofreció a presentárselo. Cándido, criado en Alemania, preguntó cuál era la etiqueta y cómo se trataba en Francia a las reinas de Inglaterra.
—Es necesario hacer distinciones —dijo el abad—. En provincias se les lleva a la posada; en París, se las respeta cuando son hermosas y se las arroja a la carretera cuando están muertas.
“¡Reinas en los caminos!”, dijo Cándido.
—Sí, de verdad —dijo Martín—, el abate tiene razón. Yo estaba en París cuando la señorita Monime pasó, según se dice, de esta vida a la otra. Le negaron lo que la gente llama los honores de la sepultura —es decir, el pudrirse junto a todos los pordioseros del barrio en un feo cementerio—; fue enterrada completamente sola por los de su compañía en la esquina