Era muy prudente y comenzó a dar su opinión cuando de repente se abrió otra puertecita.
Era la una de la madrugada, era el principio del domingo. Este día pertenecía a mi señor el Inquisidor. Entró y vio a Candide flagelado, espada en mano, un muerto en el suelo, a Cunegunda consternada y a la vieja dando consejos.
En este momento, esto fue lo que pasó en el alma de Cándido, y así razonó:
Si este hombre santo pide ayuda, sin duda me hará quemar; y a Cunegunda tal vez la traten de la misma manera; él fue la causa de que me azotaran crueldad; es mi rival; y, como ya he empezado a matar, seguiré matando, porque no hay tiempo que perder.
Este razonamiento fue claro y fulminante; de modo que, sin darle tiempo al Inquisidor para recuperarse de su sorpresa, lo atravesó de parte a parte y lo arrojó junto al judío.
—¡Otra vez! —dijo Cunegunda—; ahora ya no hay piedad para nosotros, estamos excomunificados, nuestra última hora ha llegado. ¿Cómo has podido hacerlo? ¡Tú, que por naturaleza eres tan manso, matar a un judío y a un prelado en dos minutos!
—Mi hermosa joven —respondió Cándido—, cuando uno está enamorado, celoso y azotado por la Inquisición, no se detiene ante nada.
Entonces la anciana intervino, diciendo:
—Hay tres caballos andaluces en la caballeriza con sus bridas y sus sillas; que el valiente Cándido los prepare; la señora tiene dinero, joyas; montemos a caballo, pues, rápidamente, aunque yo solo pueda sentarnos sobre una nalga; pongámonos en marcha hacia Cádiz, hace el tiempo más hermoso del mundo y hay un gran placer en viajar al fresco de la noche.