—Hay máximas en este escritor —respondió Pococurante—, de las que un hombre de mundo puede sacar gran provecho, y como están escritas en verso enérgico, se graban con más facilidad en la memoria.
Pero poco me importa su viaje a Brindisi, ni su relato de una mala cena, ni la bajuna disputa entre un tal Rupilio, cuyas palabras dice que estaban llenas de inmundicia venenosa, y otro cuyo lenguaje iba empapado en vinagre.
He leído con gran desagrado sus versos descarados contra las viejas y las brujas; ni veo mérito alguno en decirle a su amigo Mecenas que, con solo incluirlo en el coro de los poetas líricos, su cabeza altiva tocará las estrellas.
Los necios lo admiran todo en un autor de renombre. Por mi parte, leo solo para complacer a mi gusto. Solo me gusta aquello que me sirve de provecho.
Cándido, que había sido educado para no juzgar nunca por sí mismo, se quedó muy sorprendido por lo que oyó. Martín encontró que había bastante de razón en las observaciones de Pococurante.
—¡Oh!, aquí está Cicerón —dijo Cándido—. Aquí está el gran hombre de quien me figuro que nunca te cansas de leer.
—Nunca lo leo —respondió el veneciano—. ¿Qué me importa a mí que defienda a Rabirio o a Cluencio? ¡Bastantes causas juzgo yo mismo!; sus obras filosóficas me parecen mejores, pero cuando descubrí que dudaba de todo, deducí que sabía tanto como él y que no necesitaba un guía para aprender la ignorancia.
—¡Ja! Aquí hay ochenta volúmenes de la Academia de Ciencias —exclamó Martín—. Quizá haya algo de valor en esta colección.