—Bien —dijo él—, ¿qué noticias hay de Cunegonda? ¿Sigue siendo un prodigio de belleza? ¿Me sigue amando? ¿Cómo está? Sin duda le habrás comprado un palacio en Constantinopla.
—Mi querido amo —respondió Cacambo—, Cunegunda lava platos a orillas de la Propóntice, al servicio de un príncipe que tiene muy pocos platos que lavar; esclava en la familia de un antiguo soberano llamado Rákóczi, a quien el Gran Turco le concede tres escudos diarios en su exilio. Pero lo peor de todo es que ha perdido su hermosura y se ha vuelto horriblemente fea.
—Bien, hermoso o feo —respondió Cándido—, soy un hombre de honor, y es mi deber seguir amándola. Pero ¿cómo ha llegado a quedar reducida a un estado tan abyecto con los cinco o seis millones que usted le llevó?
—¡Ah! —dijo Cacambo—, ¿no iba yo a dar dos millones al señor don Fernando d'Ibaraa, y Figueora, y Mascarenes, y Lampourdos, y Souza, gobernador de Buenos Aires, por permitir que la señorita Cunegunda se fuera? ¿Y no nos robó valientemente un corsario todo lo demás? ¿No nos llevó este corsario al cabo Matapán, a Milo, a Nicaria, a Samos, a Petra, a los Dardanelos, a Mármara, a Scutari? Cunegunda y la vieja sirven al príncipe que acabo de nombrarte, y yo soy esclavo del sultán despojado del trono.
—¡Qué serie de espantosas calamidades! —exclamó Cándido—. Pero, al fin y al cabo, me quedan algunos diamantes; y podré pagar fácilmente el rescate de Cunegunda. Aunque es una lástima que se haya vuelto tan fea.
Luego, volviéndose hacia Martín: —¿Quién creéis —dijo— que es el más digno de compasión: el sultán Achmet, el emperador Iván, el rey Carlos Eduardo o yo?
—¡Y qué sé yo! —respondió Martín—. Tendría que mirar dentro de vuestros corazones para poder saberlo.