Martín no era consolador. La melancolía de Candide aumentó; y Martín continuó demostrándole que había muy poca virtud o felicidad sobre la tierra, excepto tal vez en El Dorado, donde nadie podía entrar.
Mientras disputaban sobre este importante asunto y esperaban a Cunegunda, Candido vio en la plaza de San Marcos a un joven fraile teatino que llevaba a una muchacha del brazo. El teatino tenía buen color, era rollizo y vigoroso; sus ojos brillaban, su aire era seguro, su mirada altiva y su paso audaz. La muchacha era muy bonita y cantaba; miraba amorosamente a su teatino y de vez en cuando le pellizcaba las rollizas mejillas.
—Al menos me permitiréis —le dijo Cándido a Martín— que reconozca que estos dos son felices. Hasta ahora no he hallado más que gente desgraciada en todo el globo terráqueo, salvo en El Dorado; pero en cuanto a esta pareja, me jugaría una apuesta a que son muy felices.
“Te apuesto a que no lo son”, dijo Martín.
—Solo necesitamos pedirles que vengan a cenar con nosotros —dijo Cándido—, y verán si me equivoco.
Inmediatamente los abordó, les presentó sus respetos y los invitó a su posada a comer macarrones, con perdices de Lombardía y caviar, y a beber vino de Montepulciano, Lachrymæ Christi, de Chipre y de Samos.
La muchacha se sonrojó, el teatino aceptó la invitación y ella lo siguió, clavando los ojos en Cándido con confusión y sorpresa, y derramando algunas lágrimas.
No bien hubo puesto el pie en la habitación de Cándido, exclamó:
—¡Ah! El señor Cándido ya no reconoce a Paquette.
Cándido aún no la había mirado con atención, pues tenía los pensamientos ocupados por entero en Cunegunda; pero al recordarla