—Por mi parte, no tengo ninguna curiosidad por ver Francia —dijo Cándido—. Bien podéis imaginar que, después de pasar un mes en El Dorado, no puedo desear ver otra cosa en la tierra que a la señorita Cunegunda. Voy a esperarla a Venecia. Pasaremos por Francia camino de Italia. ¿Me haréis compañía?
—De todo corazón —dijo Martín—. Se dice que Venecia solo es apta para su propia nobleza, pero que los extranjeros son muy bien recibidos si tienen mucho dinero. Yo no tengo nada; usted sí, por lo tanto lo seguiré por todo el mundo.
—Pero ¿creéis —dijo Cándido— que la tierra fue originalmente un mar, como encontramos afirmado en ese gran libro que pertenece al capitán?
—No creo ni una sola palabra de ello —dijo Martín—, como tampoco creo en los muchos devaneos que se han publicado últimamente.
—Pero ¿con qué fin, pues, ha sido este mundo formado? —dijo Cándido.
—Para plagiarnos hasta la muerte —respondió Martín.
—¿No está usted muy sorprendido —continuó Cándido— del amor que estas dos muchachas de los orejones tenían por aquellos monos de los que ya le he hablado?
—De ningún modo —dijo Martín—. No veo que esa pasión fuera extraña. He visto tantas cosas extraordinarias que he dejado de sorprenderme.
—¿Creéis —dijo Cándido— que los hombres siempre se han masacrado unos a otros como lo hacen hoy, que siempre han sido mentirosos, tramposos, traidores, ingratos, bandidos, idiotas, ladrones, bribones, glotones, borrachos, avaros, envidiosos, ambiciosos, sanguinarios, calumniadores, libertinos, fanáticos, hipócritas y necios?