El abate no era hombre para acercarse a la señorita Clairon, que solo trataba con buena compañía.
—Tiene un compromiso para esta tarde —dijo—, pero tendré el honor de llevarla a la casa de una dama de alcurnia, y allí conocerá usted París como si hubiera vivido en él durante años.
Cándido, que era naturalmente curioso, se dejó llevar a casa de esta señora, al final del arrabal de San Honorato.
La compañía estaba ocupada jugando al faraón; una docena de melancólicos apostantes sostenía cada uno en su mano un pequeño mazo de cartas; un mal registro de sus desgracias.
Reinado de un profundo silencio; la palidez estaba en los rostros de los apostantes, la angustia en el del banquero, y la anfitriona, sentada cerca del implacable banquero, observaba con ojos de lince todas las apuestas dobladas y otras aumentadas, a medida que cada jugador doblaba las esquinas de sus cartas; ella las hacía volver a doblar hacia abajo con severa, pero educada atención; no mostraba ningún disgusto por temor a perder a sus clientes.
La señora insistía en ser llamada la marquesa de Parolignac. Su hija, de quince años, estaba entre los apostantes, y señalaba con una mirada disimulada las trampas de la pobre gente que intentaba reparar las crueldades del destino.
El abad de Périgord, Cándido y Martín entraron; nadie se levantó, nadie los saludó, nadie los miró; todos estaban profundamente ocupados con sus cartas.
—La baronesa de Thunder-ten-Tronckh era más educada —dijo Cándido.
Sin embargo, el abad le susurró unas palabras a la marquesa, la cual se levantó a medias, honró a Cándido con una sonrisa graciosa y a Martín