Entonces, volviéndose hacia él, dijo:
“Señor, pensáis sin duda que todo va de la mejor manera posible en el mundo moral y físico, y que nada podría ser de otra manera a como es?”
“¡Yo, señor!”, respondió el erudito, “yo no sé nada de todo eso; veo que todo me marcha al revés; que nadie sabe cuál es su rango ni cuál es su condición, lo que hace ni lo que debe hacer; y que, excepto la cena, que siempre es alegre y en la que parece haber bastante concordia, todo el resto del tiempo se pasa en pendencias impertinentes: jansenistas contra molinistas, el Parlamento contra la Iglesia, hombres de letras contra hombres de letras, cortesanas contra cortesanas, financieros contra el pueblo, esposas contra maridos, parientes contra parientes; es una guerra eterna”.
—He visto lo peor —respondió Cándido—. Pero un sabio, que desde entonces ha tenido la desgracia de ser ahorcado, me enseñó que todo va maravillosamente bien; no son más que las sombras en un hermoso cuadro.
—Tu ahorcado se burlaba del mundo —dijo Martín—. Las sombras son manchas horribles.
—Son hombres que hacen las manchas —dijo Cándido—, y de ellos no se puede prescindir.
—No es culpa suya, pues —dijo Martín.
La mayor parte de los parroquianos, que no entendían nada de aquella lengua, bebían, y Martín razonaba con el sabio, y Cándido le contaba algunas de sus aventuras a la anfitriona.
Después de cenar, la marquesa llevó a Cándido a su gabinete y lo hizo sentar en un sofá.