Por fin, uno de ellos soltó una andanada tan a ras de agua y tan certeramente dirigida que el otro se fue a pique. Cándido y Martín pudieron distinguir claramente a un centenar de hombres sobre la cubierta de la nave que se hundía; levantaron las manos al cielo y lanzaron gritos horribles, y al momento siguiente fueron tragados por el mar.
—Bueno —dijo Martín—, así es como los hombres se tratan unos a otros.
—Es verdad —dijo Cándido—; hay algo diablo en este asunto.
Mientras hablaba, vio no sé qué cosa de un rojo brillante que nadaba cerca de la embarcación. Sacaron el bote largo para ver qué podía ser: ¡era una de sus ovejas! Cándido se alegró más por la recuperación de esta única oveja de lo que se había entristecido por la pérdida de las cien cargadas con los grandes diamantes del Dorado.
El capitán francés no tardó en ver que el capitán de la nave victoriosa era español, y que el otro era un pirata holandés, y cabalmente el mismo que había robado a Cándido. El inmenso botín que este bellaco había amasado quedó sepultado con él en el mar, y de todo lo robado solo se salvó una oveja.
—Ya ve usted —dijo Cándido a Martín— que el crimen a veces es castigado. Este bribón de patrón holandés ha tenido la suerte que merecía.
—Sí —dijo Martín—; pero ¿por qué han de perecer también los pasajeros? Dios ha castigado al bribón, y el diablo ha ahogado al resto.
Los barcos francés y español siguieron su curso, y Cándido continuó su conversación con Martín. Disputaron quince días sucesivos, y el último de esos quince días estaban tan adelantados como el primero. Pero, al fin