Cacambo, que trabajaba en el jardín y llevaba verduras para vender a Constantinopla, estaba agotado por el duro trabajo y maldecía su destino. Pangloss estaba desesperado por no brillar en ninguna universidad alemana. En cuanto a Martin, estaba firmemente convencido de que le iría igual de mal en cualquier otra parte, y por eso soportaba las cosas con paciencia. Cándido, Martin y Pangloss discutían a veces sobre moral y metafísica. Veían pasar a menudo bajo las ventanas de su granja barcos llenos de efendíes, pachás y cadíes, que iban camino del destierro a Lemnos, Mitilene o Erzurum. Y veían a otros cadíes, pachás y efendíes que venían a ocupar el lugar de los exiliados, y que a su vez eran desterrados después. Veían cabezas decentemente empaladas para ser presentadas a la Puerta Sublime. Espectáculos como estos multiplicaban sus disertaciones; y cuando no discutían, el tiempo se les hacía tan pesado que un día la vieja se atrevió a decirles:
—Quiero saber cuál es peor, si ser violada cien veces por piratas negros, que le corten a una un glúteo, correr la baqueta entre los ávaros búlgaros, ser azotada y ahorcada en un auto de fe, ser disecada, remar en las galeras; en fin, pasar por todas las miserias que hemos padecido, ¿o quedarse aquí sin hacer nada?
—Es una gran pregunta —dijo Cándido.
Este discurso dio lugar a nuevas reflexiones, y Martín, en particular, concluyó que el hombre había nacido para vivir en el seno de la inquietud convulsa o del hastío letárgico. Cándido no estaba del todo de acuerdo con aquello, pero no afirmaba nada. Pangloss confesó que siempre había sufrido horriblemente, pero como una vez había afirmado que todo iba de maravilla, lo seguía afirmando, aunque ya no lo creyera.