Era un joven muy hermoso, de rostro lleno, piel blanca pero de fuerte color; tenía la ceja arqueada, el ojo vivo, las orejas rojas, los labios bermejos, un aire audaz, pero de una audacia que no correspondía ni a un español ni a un jesuita.
Devolvieron las armas a Cándido y a Cacambo, así como los dos caballos andaluces, a los cuales Cacambo dio un poco de avena para comer junto al cenador, sin quitarles los ojos de encima en todo momento por miedo a una sorpresa.
Cándido besó primero el dobladillo de la sotana del Comandante, y luego se sentaron a la mesa.
—¿Eres, pues, alemán? —le dijo el jesuita en ese idioma.
—Sí, reverendo padre —respondió Cándido.
Al pronunciar estas palabras se miraron con gran asombro y con una emoción tal que no pudieron ocultar.
—¿Y de qué parte de Alemania viene usted? —dijo el jesuita.
«Soy de la sucia provincia de Westfalia —respondió Cándido—; nací en el castillo de Thunder-ten-Tronckh».
—¡Oh, Dios! ¿Es posible? —exclamó el comandante.
—¡Qué milagro! —exclamó Cándido.
—¿Es de verdad usted? —dijo el Comandante.
—¡No es posible! —dijo Cándido.
Retrocedieron; se abrazaron; derramaron arroyos de lágrimas.
—¿Cómo, es usted, reverendísimo Padre? ¡Usted, el hermano de la bella Cunegonde! ¡Usted, que fue masacrado por los búlgaros! ¡Usted, el hijo