—¡Ah! —dijo Cándido—, si Pangloss estuviera aquí, sabría qué decir.
—No sé —dijo Martín—, en qué clase de balanza pesaría vuestro Pangloss las desgracias del género humano y calcularía con justicia sus pesares. Todo lo que me atrevo a decir es que hay millones de personas sobre la tierra que tienen cien veces más motivos de queja que el rey Carlos Eduardo, el emperador Iván o el sultán Achmet.
—Puede muy bien ser —dijo Cándido.
A los pocos días llegaron al Bósforo, y Cándido comenzó por pagar un rescate muy alto por Cacambo. Luego, sin perder tiempo, él y sus compañeros subieron a una galera con el fin de buscar en las orillas de la Propóntice a su Cunegunda, por muy fea que se hubiera vuelto.
Entre la tripulación había dos esclavos que remaban muy mal, y sobre cuyas espaldas desnudas el capitán levantino aplicaba de vez en cuando golpes con un nervio de buey.
Cándido, por un impulso natural, miró a estos dos esclavos con más atención que a los demás remeros, y se acercó a ellos con compasión. Sus rostros, aunque muy desfigurados, tenían un ligero parecido con los del maestro Pangloss y el infeliz jesuita, el barón de Westfalia, hermano de la señorita Cunegunda.
Esto lo conmovió y entristeció. Los miró con aún más atención.
—En verdad —le dijo a Cacambo—, si no hubiera visto ahorcar al maestro Pangloss, y si no hubiera tenido la desgracia de matar al barón, creería que son ellos los que reman.
A los nombres del barón y de Pangloss, los dos forzados lanzaron un fuerte grito, se aferraron al banco y dejaron caer los remos. El capitán corrió hacia ellos y redobló sus golpes con la verga de toro.