Oh, hay una dulce época en la vida del hombre, en que (siendo el cerebro tierno y fibroso, y pareciéndose más a las papas que a cualquier otra cosa)⸺una historia leída sobre dos amantes apasionados, separados el uno del otro por padres crueles, y por un destino aún más cruel⸺
Amandus ⸺Él Amanda ⸺Ella⸺
ignorantes el uno del rumbo del otro,
Él⸺este
Ella⸺oeste
Amandus hecho cautivo por los turcos, y llevado a la corte del emperador de Marruecos, donde la princesa de Marruecos, enamorándose de él, lo tiene veinte años en prisión por el amor de su Amanda.
Ella—( Amanda ) todo el tiempo vagando descalza, y con los cabellos desgreñados, por rocas y montañas, preguntando por Amandus!
⸺ ¡Amandus! ¡Amandus!
—haciendo que cada colina y cada valle le devuelvan su nombre en eco⸺
¡Amandus! ¡Amandus!
en cada pueblo y ciudad, sentándose desolada a la puerta⸺¿Ha entrado Amando? —¿ha entrado mi Amando?⸺hasta que,⸺dando vueltas, y vueltas, y vueltas al mundo⸺la suerte inesperada los trae en el mismo momento de la noche, aunque por diferentes caminos, a la puerta de Lyon, su ciudad natal, y cada uno con conocidos acentos exclamando en alta voz,
¿Vive aún Amandus Es mi Amanda }?
se arrojan a los brazos el uno del otro, y ambos caen muertos de alegría.
Hay una blanda era en la vida de todo mortal apacible, en la que semejante historia brinda más alimento al cerebro que todos los Frustos, y Crustos, y Rustos de la antigüedad que los viajeros puedan prepararle.
⸺No quedó otra cosa en el lado derecho del colador, en el mío propio, de lo que Spon y otros, en sus relatos de Lyon , habían colado en él; y encontrando, por lo demás, en cierto Itinerario, ¡Dios sabe en cuál!—Que consagrada a la fidelidad de Amandus y Amanda , se había construido una tumba fuera de las murallas, donde, hasta el día de hoy, los amantes los invocaban para atestiguar sus verdades—jamás pude meterme en un lío de esa clase en mi vida sin que esta tumba de los amantes viniera, de un modo u otro, a colación al final—es más, tal clase de imperio había establecido sobre mí, que rara vez podía pensar o hablar de Lyon—y a veces ni tan solo ver un chaleco a la leonesa—, sin que este vestigio de antigüedad se presentara en mi fantasía; y a menudo he dicho a mi modo alocado de hablar—aunque temo que con cierta irreverencia—: «Consideraba este santuario (por descuidado que estuviera) tan valioso como el de La Meca , y tan poco inferior, salvo en riqueza, a la propia Santa Casa , que tarde o temprano haría una peregrinación (aunque no tuviera otro asunto en Lyon ) a propósito para rendirle una visita».
En mi lista, por tanto, de Videnda en Lyon, esto —aunque lo último— no era, como veis, lo menor; así que, dando una docena o dos de zancadas más largas de lo habitual a lo ancho de mi habitación, justo mientras pasaba por mi mente, bajé tranquilamente a la Basse Cour, dispuesto a emprender la marcha; y habiendo pedido mi cuenta —dado que no era seguro si regresaría a mi posada—, la había pagado ⸺había dado además a la criada diez sous, y estaba recibiendo en ese preciso instante los dernier compliments de Monsieur Le Blanc para un feliz viaje por el Ródano⸺ cuando me detuvieron en la puerta ⸺