El gobernador Ting lo reconoció así y, en consecuencia, escribió al primer ministro Wen Seang y remitió las propuestas a Pekín.
Dos meses más tarde, una carta de Ting, en Suchau, su cuartel general, me dio a entender que le habían llegado noticias de Pekín de que la madre de Wen Seang había muerto y que él se veía obligado, según las leyes y costumbres chinas, a retirarse del cargo y guardar luto durante un periodo de veintisiete meses, equivalentes a tres años, y a abstenerse por completo de los asuntos públicos de toda índole. Esta noticia echó un jarro de agua fría sobre mi proyecto educativo por el momento.
Apenas había sucedido una desgracia cuando otra ocupaba su lugar, peor que la anterior; el propio Wen Seang, tres meses después, fue alcanzado por la muerte durante su retiro. Este anuncio apareció en la Gaceta de Pekín, que vi, además de ser informado oficialmente de ello por el gobernador Ting. Nadie que tuviera un proyecto favorito que promover o una manía que cabalgar podía sentirse más deprimido que yo, cuando la copa de la dicha sostenida tan cerca de sus labios le fue arrebatada.
No me desanimaban del todo tales circunstancias, sino que conservaba una fe inquebrantable en que mi proyecto educativo saldría adelante a fin de cuentas.
Hubo un intervalo de al menos tres años de incertidumbre y espera entre 1868 y 1870. Yo seguí insistiéndole al gobernador Ting, instándolo a mantener el tema constantemente en la mente del virrey Tsang. Pero, como ocurre con la suerte de todas las medidas de reforma, tuvo que aguardar su tiempo y su oportunidad.
Por fin llegó el momento y la oportunidad para que mi proyecto educativo se materializara. Contra toda expectativa humana, la oportunidad se presentó bajo la apariencia de la Masacre de Tientsin. Tanto como Sansón cuando mató al león de Timnat, esperaba yo extraer miel de su carroza —más bien, de su cadáver— como esperaba extraer de