«El saber —le dije— es poder, y el poder es mayor que las riquezas. Soy el primer chino en graduarse de Yale College, y, siendo ese el caso, usted tiene el honor de ser la primera y única madre de entre los incontables millones de madres que hay en China en este momento, que puede jactarse del honor de tener un hijo que es el primer graduado chino de un colegio universitario estadounidense de primera clase. Tal honor es algo poco común de poseer».
También le aseguré que, mientras yo viviera, todas sus comodidades y necesidades serían atendidas con esmero y diligencia, y que no se escatimaría nada para hacerla sentir complacida y feliz. Esta conversación pareció proporcionarle un gran consuelo y satisfacción. Se le veía muy feliz por ello.
Terminado aquello, me miró con una sonrisa significativa y dijo: «Veo que ya te has dejado bigote. Sabes que tienes un hermano mucho mayor que tú y él aún no se lo ha dejado. Tienes que quitártelo».
Obedecí puntualmente su mandato y, al entrar en la habitación con la cara limpia, sonrió con intensa satisfacción, pensando sin duda que, a pesar de toda mi educación extranjera, no había perdido mi temprana costumbre de obedecer a mi madre.
Y si hubiera podido leer mi corazón, habría descubierto cómo cada latido palpitaba con el más tierno amor hacia ella.
Durante los años restantes de su vida, tuve el raro privilegio de verla a menudo y le prodigué todas las comodidades que estuvo en mi poder otorgarle.
Falleció en 1858, a la edad de sesenta y cuatro años, veinticuatro años después de la muerte de mi padre. Yo me encontraba en Shanghái en el momento de su muerte. Regresé a mi aldea natal a tiempo para asistir a su funeral.