—De ningún modo —dijo Tommy—. Eso, Tuppence, es un hada.
“Tommy, idiota”.
“Míralo tú mismo.”
Él le entregó una lupa.
Tuppence estudió la huella atentamente a través de ella. Vista así, mediante un ligero esfuerzo de imaginación, el arañazo en la película cinematográfica podía imaginarse como una pequeña criatura alada posada en el guardabarros.
“¡Tiene alas!”, exclamó Tuppence.
“Qué divertido, un hada de verdad en nuestro piso. ¿Le escribiremos a Conan Doyle para contárselo? Oh, Tommy. ¿Crees que nos concederá deseos?”
—Pronto lo sabrás —dijo Tommy—. Has estado deseando con muchas ganas que algo pasara en toda la tarde.
En ese minuto se abrió la puerta, y un muchacho alto de quince años que parecía indeciso entre si era lacayo o paje preguntó de un modo verdaderamente magnífico:
“¿Está usted en casa, señora? Acaba de sonar el timbre de la puerta principal”.
—Ojalá a Albert no le fuera tanto al cine —suspiró Tuppence después de haber dado su consentimiento y de que Albert se hubiera retirado—. Ahora está imitando a un mayordomo de Long Island. Menos mal que le he quitado la manía de pedir las tarjetas de visita a la gente y traérmelas en una bandeja.