de que estaba siendo sometido a un atento escrutinio por dos pares de ojos que miraban a través de unos agujeros ingeniosamente disimulados: los de Tuppence, entre los intervalos de su mecanografía frenética, y los de Tommy, que aguardaba el momento oportuno.
En ese momento, un timbre sonó con violencia en el escritorio de Albert.
“El jefe está libre ahora. Voy a averiguar si puede recibirlo”, dijo Albert, y desapareció tras la puerta que tenía la inscripción «Privado».
Apareció de nuevo inmediatamente.
«¿Quiere venir por aquí, señor?»
El visitante fue conducido al despacho privado, y un joven de rostro agradable, cabello pelirrojo y un aire de enérgica eficiencia se levantó para recibirlo.
—Siéntese. ¿Deseaba consultarme? Soy el señor Blunt.
—¡Ah! de veras. Oye, eres terrible joven, ¿no?
“El día de los Viejos ha terminado —dijo Tommy agitando la mano—. ¿Quién causó la guerra? Los Viejos. ¿Quién es responsable de la situación actual de desempleo? Los Viejos. ¿Quién es responsable de cada maldita cosa que ha sucedido? ¡Lo repito una vez más, los Viejos!”
—Supongo que tiene razón —dijo el cliente—. Conozco a un tipo que es poeta —al menos él dice que es poeta— y siempre habla así.
—Déjeme decirle una cosa, señor, ni una sola persona de mi personal altamente capacitado pasa de los veinticinco años. Esa es la verdad.
Dado