—No un criminal huyendo de la justicia —dijo Tommy—. Lo otro.
«¡Oh!», frunció el ceño y lo miró con unos hermosos ojos desconcertados.
—Me pregunto si alguna vez llegará a entenderlo —pensó Tommy para sus adentros—. A menos que se lo explique con palabras de una sola sílaba, diría yo.
En voz alta dijo:
«¿Sabes algo de los trenes de vuelta al pueblo, Bulger? Tenemos que emprender el camino de regreso. ¿A qué distancia está la estación?»
«Diez minutos a pie. Pero sin prisa. El próximo tren sale a las 6:35 y apenas son las seis menos veintidós. Acaba de pasar uno».
“¿Por dónde se va a la estación desde aquí?”
“A la izquierda en redondo al salir del hotel. Luego... a ver... bajar por Morgan’s Avenue sería el mejor camino, ¿verdad?”.
—¿«Morgan’s Avenue»? —la señorita Glen dio un violento salto y se quedó mirándolo con ojos aterrorizados.
—Sé en lo que estás pensando —dijo Estcourt, riendo—. El Fantasma. La avenida Morgan linda con el cementerio por un lado, y la tradición cuenta que un policía que encontró una muerte violenta se levanta y camina por su antigua ronda arriba y abajo de la avenida Morgan. ¡Un policía espía! ¿Se puede creer? Pero mucha gente jura haberlo visto.
—¿Un policía? —dijo la señorita Glen—. Se estremeció un poco—. Pero no hay fantasmas de verdad, ¿verdad? Es decir... ¿no existen esas cosas?
Se levantó, envolviéndose más el chal.
—Adiós —dijo vagamente.