Pero el señor Ryder cobró una dignidad repentina. Se irguió y recuperó de pronto un dominio milagroso sobre su forma de hablar.
“Jovencito, se lo digo yo. Margee me llevó. En su coche. A la caza del tesoro. Los englisharishtocrashy lo hacen todos. Debajo de los adoquines. Quinientas librash. Es un pensamiento solemne, es un pensamiento solemne. Se lo digo yo, jovencito. Ha sido usted amable conmigo. Me importa su bienestar, caballero, me importa. Los estadounidenses—”
Tommy lo interrumpió esta vez con aún menos ceremonia.
“¿Qué dices? ¿Que la señora Laidlaw te llevó en coche?”
El estadounidense asintió con una especie de solemnidad buhuesca.
—¿A Whitechapel? Nuevamente aquella asentimiento de búho. —¿Y encontró allí quinientas libras?
El señor Ryder luchó por encontrar las palabras.
«E‑ella lo hizo», corrigió a su interlocutor. «Me dejó afuera. Afuera de la puerta. Siempre me deja afuera. Es medio triste. Afuera—siempre afuera».
—¿Sabrías llegar hasta allí?
—Supongo que sí. Hank Ryder no pierde el norte—
Tommy lo arrastró sin ceremonias. Encontró su propio auto donde lo esperaba y, al poco rato, rodaban hacia el este.
El aire fresco reanimó al señor Ryder. Tras haberse desplomado contra el hombro de Tommy en una especie de estupor, se despertó despejado y renovado.
—Oye, muchacho, ¿dónde estamos? —exigió.