Tommy se levantó.
“Mrs. Honeycott, subamos inmediatamente. Me temo que—”
“¿De qué?”
«Temiendo que no tengas pintura roja y húmeda en la casa».
La señora Honeycott lo quedó mirando.
“Por supuesto que no”.
—Eso es lo que temía —dijo Tommy con gravedad—. Por favor, vayamos a la habitación de su hermana ahora mismo.
Silenciada por un momento, la señora Honeycott abrió el camino. Divisaron fugazmente a Ellen en el pasillo, retirándose apresuradamente a una de las habitaciones.
Mrs. Honeycott abrió la primera puerta al final de la escalera. Tommy y Tuppence entraron justo detrás de ella.
De repente exhaló un suspiro ahogado y cayó hacia atrás.
Una figura inmóvil de negro y armiño yacía estirada en el sofá. El rostro estaba intacto, un hermoso rostro sin alma como el de un niño maduro dormido. La herida estaba en el lateral de la cabeza, un fuerte golpe con algún instrumento romo le había hundido el cráneo. La sangre caía lentamente sobre el suelo, pero la herida en sí hacía ya mucho que había dejado de sangrar. …
Tommy examinó la figura tendida, con el rostro muy blanco.
—Así que —dijo al fin—, después de todo no la estranguló.
—¿Qué quiere decir? ¿Quién? —exclamó la señora Honeycott—. ¿Está muerta?