de una mujer americana que acaba de regresar de París. Había, diría yo, unos diecinueve baúles en la habitación.
“Lo que quierodecirlodecir es que un baúl es algo muy útil si tienes por ahí un cadáver del que quieras deshacerte, no es que ella esté muerta, ni por asomo”.
“Registramos los únicos dos que eran lo suficientemente grandes como para contener un cuerpo. ¿Cuál es el siguiente hecho en orden cronológico?”
“Te has saltado una —cuando la señora y el tipo disfrazados de enfermera de hospital pasaron junto al camarero en el pasillo”.
—Debió de ser justo antes de que subiéramos en el ascensor —dijo Tommy—. Tuvieron que librarse por los pelos de cruzarse cara a cara con nosotros. Un trabajo bastante rápido, eso. Yo—
Se detuvo.
—¿Qué pasa, señor?
“Calle, mon ami. Tengo una de esas pequeñas ideas—colosal, estupenda—que tarde o temprano siempre se le ocurren a Hercule Poirot. Pero, si es así—si es eso—¡Oh, Dios! Espero llegar a tiempo”.
Salió corriendo del parque, con Albert pisándole los talones, preguntándole sin aliento mientras corría.
«¿Qué pasa, señor? No entiendo».
—No importa —dijo Tommy—. No se supone que debas hacerlo. Hastings nunca lo hacía. Si tus células grises no fueran de un orden muy inferior a las mías, ¿qué diversión crees que sacaría de este juego? Estoy diciendo estupideces malditas—pero no puedo evitarlo. Eres un buen muchacho, Albert. Sabes lo que