—Puede que no se quede aquí, Tommy —dijo Tuppence—. Y de todos modos, puede que aún no haya llegado. Solo pudo haber salido justo antes que nosotros.
—¡Ah! —dijo el policía de repente—. Ahora que caigo en la cuenta, una joven sí entró por esta verja. La vi cuando venía subiendo por el camino. Hará unos tres o cuatro minutos, tal vez.
—¿Y con pieles de armiño? —preguntó Tuppence con entusiasmo.
—Llevaba una especie de conejo blanco alrededor del cuello —admitió el policía.
Tuppence sonrió. El policía continuó en dirección de la que acababan de venir, y se dispusieron a entrar por la verja de la Casa Blanca.
De repente se oyó un grito débil y ahogado desde el interior de la casa, y casi inmediatamente después se abrió la puerta principal y James Reilly bajó corriendo los escalones. Su rostro estaba pálido y desencajado, y sus ojos miraban fijamente al frente sin ver nada. Tambaleaba como un borracho.
Pasó junto a Tommy y Tuppence como si no los viera, murmurando para sí mismo con una especie de terrible repetición.
“¡Dios mío! ¡Dios mío! ¡Oh, Dios mío!”
Se aferró al poste de la verja, como si quisiera mantener el equilibrio, y luego, como animado por un pánico repentino, salió corriendo por el camino a toda la velocidad que pudo en dirección contraria a la tomada por el policía.