palabras en una tarjeta y se la entregó a Tommy.
“Opino que preferiría ir a la Embajada y hacer allí sus averiguaciones, ¿no es así? Si no, haré que traigan al hombre —por cierto, se llama Richards— aquí mismo”.
“No, gracias, señor Wilmott. Preferiría ir a la Embajada”.
El Embajador se levantó, mirando su reloj.
“Dios mío, voy a llegar tarde a una cita. Bueno, adiós, señor Blunt. Le dejo el asunto en sus manos”.
Se apresuró a marchar. Tommy miró a Tuppence, que había estado garabateando discretamente en su bloc en el papel de la eficiente señorita Robinson.
—¿Qué te parece, viejo amigo? —preguntó—. ¿Ves, como decía el viejo pájaro, alguna lógica o razón en todo este procedimiento?
—Ninguno en absoluto —respondió Tuppence alegremente.
«Bueno, ¡eso ya es un comienzo! Demuestra que realmente hay algo muy profundo detrás de todo esto».
“¿Eso crees?”
—Es una hipótesis generalmente aceptada. Recuerda a Sherlock Holmes y la profundidad a la que la mantequilla se había hundido en el perejil; quiero decir al revés. Siempre he tenido el deseo devorador de saber todo sobre ese caso. Tal vez Watson lo desentierre de su cuaderno algún día. Entonces moriré feliz. Pero debemos ponernos manos a la obra.
—Exacto —dijo Tuppence—. No es un hombre rápido, el estimado Wilmott, pero sí seguro.
—Ella conoce a los hombres —dijo Tommy—. O debería decir que él