No había balcón, nada más que una caída en picado hacia la calle de abajo.
—¿Es seguro que entraron a esta habitación? —preguntó Carter imperativamente.
“Claro. Además—” El hombre señaló a la mujer en la cama.
Con la ayuda de una navaja, Carter separó la bufanda que medio la asfixiaba, y enseguida quedó claro que, cualesquiera que hubiesen sido sus sufrimientos, estos no le habían robado a la señora Cortlandt Van Snyder el uso de la lengua.
Cuando hubo agotado su primera indignación, el señor Carter habló con suavidad.
“¿Te importaría contarme exactamente qué pasó, desde el principio?”
“Supongo que demandaré al hotel por esto. Es una completa infamia. Estaba buscando mi frasco de «Matagrip» cuando un hombre me saltó encima por la espalda y rompió una botellita de vidrio justo debajo de mis narices, y antes de que pudiera tomar aliento ya había perdido el conocimiento. Cuando volví en mí, estaba tendido aquí, atado de pies y manos, y Dios sabe qué ha pasado con mis joyas. Creo que se las ha llevado todas”.
—Tus joyas están bastante seguras, me figuro —dijo el señor Carter con sequedad. Se dio la vuelta y recogió algo del suelo—. ¿Estabas de pie justo donde estoy yo cuando se abalanzó sobre ti?
—Así es —asintió la señora Van Snyder.
Era un fragmento de vidrio delgado que el señor Carter había recogido. Lo olió y