Así que me sentí un poco consolado mientras avanzábamos hacia el asalto del Snæfells.
El camino se iba haciendo más y más arduo, la ascensión cada vez más empinada; los fragmentos sueltos de roca temblaban bajo nuestros pies, y se necesitaba el máximo cuidado para evitar peligrosas caídas.
Hans siguió avanzando con tanta tranquilidad como si estuviera en terreno llano; a veces desaparecía por completo detrás de los enormes bloques, y entonces un silbido agudo nos indicaba el camino hacia él. A veces se detenía, recogía unos cuantos pedazos de piedra, los juntaba dándoles una forma reconocible y construía así mojones que nos guiarían en el camino de regreso. Una precaución muy sensata en sí misma, pero que, según resultaron las cosas, resultó totalmente inútil.
Tres horas de fatigosa marcha solo nos habían llevado hasta la base de la montaña. Allí Hans nos mandó detenernos y se sirvió un desayuno rápido.
Mi tío tragaba de dos bocados para avanzar más deprisa. Pero, le gustara o no, aquella era tanto una hora de descanso como de desayuno y tuvo que esperar hasta que le plugo a nuestro guía reanudar la marcha, lo cual ocurrió al cabo de una hora.
Los tres islandeses, tan taciturnos como su camarada el cazador, no hablaban jamás y desayunaron en silencio.
Ahora empezábamos a escalar las empinadas laderas del Snæfells. Su cima nevada, por una ilusión óptica no infrecuente en las montañas, nos parecía cercana y, sin embargo, ¡cuántas horas fatigosas costó alcanzarla! Las piedras, sin adherirse a ninguna tierra ni a raíces fibrosas de vegetación, se desprendían bajo nuestros pies y se precipitaban por el abismo con la rapidez de una avalancha.