“A la latitud de Islandia, en la que ahora nos encontramos, el radio de la tierra, la distancia desde el centro hasta la superficie, es de unas 1.583 leguas; digamos en números redondos 1.600 leguas, o sea 4.800 millas. ¡De 1.600 leguas hemos recorrido doce!”
“Eso dices.”
“¿Y estos doce a costa de 85 leguas en diagonal?”
“Exactamente.”
“¿En veinte días?”
“Sí.”
“Ahora bien, dieciséis leguas son la centésima parte del radio de la tierra. A este ritmo tardaremos dos mil días, o casi cinco años y medio, en llegar al centro”.
No se dignó dar respuesta a esta racional conclusión.
«Sin contar tampoco con que, si una profundidad vertical de dieciocho leguas solo puede alcanzarse mediante un descenso diagonal de ochenta y cuatro, ¡se deduce que debemos recorrer ocho mil millas en dirección sureste, de modo que saldremos por algún punto de la circunferencia de la Tierra en lugar de llegar al centro!»
—¡Confusión a todas tus cifras, y a todas tus hipótesis también! —gritó mi tío con un súbito arrebato—. ¿Cuál es la base de todas ellas? ¿Cómo sabes que este pasaje no conduce directamente a nuestro destino? Además, hay un precedente. Lo que un hombre ha hecho, otro puede hacerlo.
“Eso espero; pero, aun así, se me permitirá—”