Mi tío me detuvo abruptamente en el camino hacia una disertación que me habría llevado muy lejos, y me dijo con frialdad:
—Cálmate, Axel, y sé razonable. Este puñal pertenece al siglo XVI; es una daga, de las que los hidalgos llevaban al cinto para dar el golpe de gracia. Su origen es español. No fue tuyo jamás, ni mío, ni del cazador, ni perteneció a ninguno de esos seres humanos que pueden o no habitar este mundo interior. Mira, su filo jamás estuvo mellado por cortar gargantas humanas; su hoja está cubierta de un óxido que no tiene un día, ni un año, ni cien años.
El profesor se estaba apasionando según su costumbre, y estaba dejando que su imaginación se desbocara.
—Axel, estamos en el camino hacia el gran descubrimiento. ¡Esta hoja ha quedado en la playa desde hace uno o trescientos años, y ha mellado su filo contra las rocas que bordean este mar subterráneo!
“Pero no ha venido sola. ¡No se ha retorcido sola hasta perder su forma; alguien ha estado aquí antes que nosotros!”
“Sí—un hombre lo tiene”.
“¿Y quién era ese hombre?”
“Un hombre ha grabado su nombre en alguna parte con ese puñal. Ese hombre quiso una vez más señalar el camino hacia el centro de la tierra. ¡Busquemos a nuestro alrededor: busquemos a nuestro alrededor!”
Y, maravillosamente interesados, escudriñamos a todo lo largo del alto muro, ojeando en cada fisura que pudiera abrirse a una galería.
Y así llegamos a un lugar donde la orilla era mucho más estrecha. Aquí el mar venía a lamer el pie del empinado acantilado, dejando un paso que no medía más de un par de yardas de ancho.