Después de nuestro delicioso refrigerio a base de frutas y agua fría y clara, nos pusimos en marcha de nuevo para llegar al puerto de Estrómboli.
No habría sido prudente contar cómo habíamos llegado allí. Los supersticiosos italianos nos habrían tomado por demonios del fuego vomitados del infierno; así que nos presentamos bajo la humilde apariencia de marineros náufragos. No era tan glorioso, pero era más seguro.
De camino podía oír a mi tío murmurar:
«¡Pero la brújula! ¡Esa brújula! Señalaba exactamente al norte. ¿Cómo vamos a explicar ese hecho?»
—Mi opinión es —repliqué con desdén—, que lo mejor es no explicarlo. Esa es la manera más fácil de archivar la dificultad.
—¡En efecto, señor! ¡El ocupante de una cátedra en el Johanneum incapaz de explicar la razón de un fenómeno cósmico! ¡Vaya, sería sencillamente vergonzoso!
Y mientras hablaba, mi tío, medio desvestido, hecho unos trapos, un auténtico espantapájaros, con su cinturón de cuero ceñido, colocándose las gafas sobre la nariz y con aspecto erudito e imponente, volvía a ser él mismo, el terrible profesor alemán de mineralogía.
Una hora después de haber abandonado el olivar, llegamos al pequeño puerto de San Vincenzo, donde Hans reclamó su salario de trece semanas, el cual le fue contado en medio de un caluroso apretón de manos general.
En aquel momento, si no compartía nuestra emoción natural, al menos su semblante se distendió de un modo muy poco habitual en él, y mientras con la punta de los dedos apretaba ligeramente nuestras manos, creo que sonrió.