Pasó otra media hora, otra media legua.
Entonces quedó claro que el cazador no había ido más lejos.
Guiado por un instinto peculiar de los montañeses, había, por así decirlo, sentido este torrente a través de la roca; pero ciertamente no había visto nada del precioso líquido; él mismo no había bebido nada.
Pronto se hizo evidente que, si continuábamos nuestro paseo, aumentaríamos la distancia entre nosotros y el arroyo, cuyo murmullo se iba haciendo cada vez más tenue.
Regresamos. Hans se detuvo donde el torrente parecía más cercano. Me senté junto a la pared, mientras las aguas pasaban raudas ante mí a una distancia de dos pies con extrema violencia. Pero había un grueso muro de granito entre nosotros y el objeto de nuestros deseos.
Sin reflexión, sin preguntar si había algún medio de procurarse el agua, me entregué a un movimiento de desesperación.
Hans me miró con, según creí ver, una sonrisa de compasión.
Se levantó y tomó el lámpara. Yo le seguí. Se encaminó hacia la pared. Yo observé. Aplicó el oído a la piedra seca y lo movió lentamente de un lado a otro, escuchando con atención. Comprendí en el acto que examinaba el lugar exacto donde el torrente se dejaba oír con más fuerza. Encontró ese punto a la izquierda del túnel, a tres pies del suelo.
Me agitaba la emoción. Apenas me atrevía a adivinar lo que el cazador estaba a punto de hacer. Pero no pude menos que comprenderlo, aplaudirlo y alentarlo cuando lo vi tomar el pico para emprenderla contra la roca.
«¡Estamos salvados!», grité.