A veces pasábamos bajo una serie de arcos que se sucedían como las majestuosas arcadas de una catedral gótica. Aquí los arquitectos de la Edad Media habrían podido encontrar estudios para todas las formas del arte sacro que surgieron del desarrollo del arco ojival. Una milla más adelante tuvimos que inclinar la cabeza bajo arcos elípticos con cornisa de estilo románico; y macizos pilares que sobresalían de la pared se curvaban bajo el arranque de la bóveda que pesaba fuertemente sobre ellos. En otros lugares esta magnificencia daba paso a canales estrechos entre construcciones bajas que parecían madrigueras de castores, y teníamos que avanzar a gatas por pasajes sumamente estrechos.
El calor era perfectamente soportable. Involuntariamente comencé a pensar en su calor cuando la lava arrojada por el Snæfells hervía y se abría paso a través de este camino ahora silencioso. Imaginé los torrentes de fuego arrojados a cada ángulo en la galería, y la acumulación de vapores intensamente calientes en medio de este canal confinado.
Solo espero —pensé— que a este volcán supuestamente extinto no le dé por encapricharse en su vejez con empezar sus gracias otra vez.
Me abstuve de comunicar estos temores al profesor Liedenbrock. Él jamás los habría comprendido. No tenía más que una idea: ¡adelante! Caminaba, se deslizaba, trepaba, rodaba, con una persistencia que no se podía dejar de admirar.
A las seis de la tarde, después de un paseo no muy fatigoso, habíamos avanzado dos leguas hacia el sur, pero apenas un cuarto de milla en profundidad.
Mi tío dijo que era hora de ir a dormir. Comimos sin hablar, y nos fuimos a dormir sin meditarlo.