XXXIV. El Gran Geyser

—Ve algo —dice mi tío. —Creo que sí. Hans baja, luego extiende el brazo hacia el sur y dice: — Der nere! —¿Allá abajo? —repitió mi tío. Entonces, tomando su catalejo, observa atentamente durante un minuto que a mí me parece un siglo. —¡Sí, sí! —gritó—. ¡Veo un vasto cono invertido que surge de la superficie! —¿Es otra bestia marina? —Tal vez lo sea. —Entonces gobernemos más hacia el oeste, pues ya conocemos el peligro de tropezar con monstruos de esa clase. —Sigamos derecho —respondió mi tío. Apelé a Hans. Mantuvo su rumbo inflexiblemente. Sin embargo, si a nuestra distancia actual del animal, una distancia de doce leguas como mínimo, la columna de agua expulsada por sus respiraderos se distingue claramente, debe de ser de un tamaño descomunal. La prudencia más elemental aconsejaría huir de inmediato; pero no hemos venido desde tan lejos para ser prudentes. Con imprudencia, por tanto, seguimos nuestro camino. Cuanto más nos acercamos, más alto se eleva el