XXXIV. El Gran Geyser

— Geysir —dijo Hans. —Sin duda es un géiser, como los de Islandia. Al principio protesto por haberme equivocado tanto al tomar una isla por un monstruo marino. Pero la evidencia está en mi contra y tengo que confesar mi error. No es nada peor que un fenómeno natural. A medida que nos acercamos, las dimensiones de la columna líquida se vuelven magníficas. El islote se asemeja, con un parecido de lo más engañoso, a un cetáceo enorme cuya cabeza domina las olas a una altura de veinte yardas. El géiser, palabra que significa «furia», se eleva majestuosamente desde su extremo. De vez en cuando se oyen explosiones profundas y pesadas, cuando el enorme chorro, poseído por una violencia más furiosa, agita su penacho y salta de un brinco hasta alcanzar el estrato más bajo de las nubes. Está solo. Ninguna fumarola, ninguna fuente termal lo rodea, y todo el poder volcánico de la región se concentra aquí. Chispas de fuego eléctrico se mezclan con el deslumbrante haz de fluido iluminado, cuyas gotas refractan los colores del prisma. —Desembarquemos —dijo el profesor. —Pero debemos evitar cuidadosamente esta tromba marina, que hundiría nuestra balsa en un instante. Hans, gobernando con su habilidad habitual, nos condujo hasta el otro extremo del islote. Salté a la roca; mi tío me siguió ligeramente, mientras nuestro cazador permanecía en su puesto, como un hombre demasiado sabio para asombrarse jamás.