A tres mil doscientos pies por debajo de nosotros se extendía el mar. Habíamos pasado el límite de las nieves perpetuas, que, debido a la humedad del clima, se encuentra a mayor altitud de lo que daría motivo a suponer la alta latitud de Islandia. El frío era sumamente intenso. El viento soplaba con violencia. Yo estaba agotado. El profesor vio que mis piernas se negaban a cumplir con su función y, a pesar de su impaciencia, decidió detenerse. Se dirigió, por tanto, al cazador, el cual meneó la cabeza diciendo:
“ Por encima. ”
—Parece que debemos subir más —dijo mi tío.
Luego le preguntó a Hans por su motivo.
—Mistour —respondió el guía.
—¡Ja mistour! —dijo uno de los islandeses en tono de alarma.
—¿Qué significa esa palabra? —pregunté inquieto.
—¡Mira! —dijo mi tío.
Miré hacia la llanura. Una inmensa columna de piedra pómez pulverizada, arena y polvo se alzaba con un movimiento giratorio y circular como una tromba marina; el viento la empujaba hacia el lado del Snæfells donde nos aferrábamos; este denso velo, suspendido ante el sol, arrojaba una profunda sombra sobre la montaña. Si ese enorme pilar giratorio se inclinaba, nos envolvería en sus torbellinos. Este fenómeno, que no es infrecuente cuando el viento sopla desde los glaciares, se llama en islandés mistour.
—¡Pronto! ¡Pronto! —gritó nuestro guía.
Sin saber danés comprendí al instante que debíamos seguir a Hans a la máxima velocidad.