XXXIV. El Gran Geyser

Le comento esto a mi tío, quien responde dubitativo: —Sí, estoy convencido de que tengo razón. ¿Acaso nos dirigimos a toda velocidad hacia alguna catarata que nos precipitará en un abismo? Este método de avanzar puede agradarle al profesor porque es vertical; pero, por mi parte, prefiero los modos más ordinarios de progresión horizontal. De todos modos, a algunas leguas a barlovento debe de haber algún fenómeno ruidoso, pues ahora los rugidos se escuchan con creciente intensidad. ¿Provienen del cielo o del océano? Alzo la vista hacia los vapores atmosféricos e intento sondear sus profundidades. El cielo está tranquilo e inmóvil. Las nubes han llegado al límite extremo de la elevada bóveda y yacen allí inmóviles, bañadas por el brillante resplandor de la luz eléctrica. No es ahí donde debemos buscar la causa de este fenómeno. Entonces examino el horizonte, que está intacto y libre de toda bruma. No hay cambios en su aspecto. Pero si este ruido proviene de una caída, de una catarata, si todo este océano se precipita hacia una cuenca inferior aún, si ese rugido ensordecedor es producido por una masa de agua en caída, la corriente debe acelerarse necesariamente, y su creciente velocidad me dará la medida del peligro que nos amenaza. Consulto la corriente: no hay ninguna. Arrojo una botella vacía al mar: permanece inmóvil. Hacia las cuatro, Hans se levanta, se agarra al mástil y trepa hasta la punta. Desde allí, su mirada barre una gran extensión de mar y se fija en un punto. Su rostro no muestra sorpresa, pero su ojo permanece inmóvil y firme.