El Dr. Worth fracasó inútilmente en reprimir un bostezo. —¿Hay algún informe?
“No, Doctor.”
—Entonces volveré a mi habitación. Llámame a la más mínima indicación.
—Sí, doctor.
Hollander entró. La señorita Murrow cerró la puerta y volvió a echar la llave. Se quedó mirando a Hollander mientras este avanzaba uno o dos pasos inseguros hacia la cama, con esa vacilación natural con la que uno se aproxima a los enfermos graves. Era un joven apuesto de unos treinta años. Era más que apuesto, decidió ella. No guapo exactamente—¡cielos, no!—, se corrigió con rapidez. Las facciones no estaban moldeadas en la tediosa regularidad de la belleza física. ¿Atractivo? Tal vez. Un cuerpo perfectamente proporcionado, con los hombros anchos y las caderas esbeltas de un luchador—de, sí, un boxeador—, un deportista aficionado.
Hollander había terminado de mirar fijamente a Endicott. Su forma de caminar, al acercarse a donde ella estaba, hizo que la señorita Murrow cambiara de opinión en cuanto a su oficio.
Lo catalogó como marinero, un navegante de yates. Había una ligereza, cierta fluidez en sus movimientos, como si sus pies estuvieran acostumbrados a mantenerse con equilibrio sobre las superficies de cosas en movimiento. Sus ojos, salvo por una mirada rápida y brillante, no se cruzaron directamente con los suyos.
—¿Se puede fumar? —dijo él.
La señorita Murrow sonrió con disculpa. —Me temo que no, señor Hollander. Los pulmones del señor Endicott necesitan un aire lo más