Valcour, cerca de doscientas libras, y ni una pizca de grasa, además; era un hombre fuerte, de músculos potentes, y de unos treinta y cinco años. Dirigió la luz hacia la mano derecha de Endicott y dejó al descubierto un poco la muñeca al remangarse la manga. La muñeca y la mano estaban normalmente limpias, tal como había previsto.
Introdujo con delicadeza los dedos en aquellos bolsillos de Endicott a los que pudo alcanzar sin mover el cuerpo. A juzgar por el estado arrugado de los forros y su absoluta vaciedad, era evidente que habían sido vueltos del revés a toda prisa y devueltos a su sitio.
El teniente Valcour comenzó a olfatear un móvil. No un robo, exactamente, en el sentido ordinario, ya que un costoso reloj de pulsera de platino y un juego de botones de camisa de perlas negras estaban intactos, sino un robo en el sentido extraordinario —uno que se había llevado a cabo con un propósito muy concreto—. Empezó a sospechar firmemente que aparecerían los omnipresentes «documentos fatales». También podría resultar que Endicott fuera el dueño secreto de alguna joya fabulosa de las que suelen llamarse Corazón de Buda, o tal vez de algún importante fragmento de las joyas de la corona rusa —cuyo número ahora casi igualaba, reflexionó, al de los miles y miles de antepasados que llegaron a nuestras costas en el Mayflower—.
Al abrigo de Endicott le faltaba el botón superior. Habría sido arrancado cuando el asesino levantó a su víctima del suelo para arrastrarla al armario.
Por lo demás, no había nada que sugiriera una pelea. No había sangre, ni heridas, ni signos visibles de contusión en la cabeza, ni rastro de sangre en aquellas partes del armario que el teniente Valcour podía ver.
De repente se preguntó dónde estaría el sombrero de Endicott.