“Todo el mundo, teniente. No hay ni rastro de ella”.
¿Qué hay de los hombres en las puertas?
“Cada uno estaba en su puesto, señor. Ella no salió”.
—Entonces, en ese caso —dijo el teniente Valcour—, aún debe de estar dentro.
El pensamiento era tanto un tópico como un consuelo.
Hoy en día, se aseguraba a sí mismo el teniente Valcour, la gente no se esfumaba en el aire; simplemente no se estilaba.
Mientras concentraba su mente en el paradero posible de la inlocalizable señora Endicott, sus manos colocaban mecánicamente los montones de cartas que había clasificado de nuevo en el cajón vacío.
Había apartado la carta de Marge Myles cuidadosamente a un lado. Su lectura tendría que esperar, después de que hubiera dado con alguna explicación lógica para esta repentina mudanza por parte de la señora Endicott.
—Debió de ser un buen bailarín, teniente —dijo Cassidy, mirando con interés un paquete de sobres rosas que iba desapareciendo.
“Qué andariega, Cassidy”. … ¿Dónde podría esconderse? ¿Y por qué habría de hacerlo? …
—¿Cada uno de ellos roba a alguna tipa?
—Así es, Cassidy; cada uno de una mujer distinta. … Ella quería salir de la casa, de eso uno podía estar bastante seguro, e ir al hospital a ver a Hollander. ¿Pero cómo se habríalas arreglado para pasar junto a los hombres de las puertas? No habría podido. …