No. Había habido, en cambio, unos cuantos años de trabajo descuidado, desilusionor y agotador, largas horas dedicadas a mimar a pacientes quisquillosos, pacientes que eran feos con esa fealdad especial que es inherente a los enfermos, médicos ariscos, y un perfecto desierto de romance.
El presente caso se perfilaba como un oasis enviado por el cielo. ¿Quién sabía lo que no podría surgir de él? Despertó toda el hambre atrofiada de su hambriento sentimentalismo. Y aunque no resultara nada de él —nada práctico, como el matrimonio o una buena bonificación—, al menos le dejaría algo en qué pensar durante esas horas interminables, pesadas y agotadoras del porvenir.
Se acercó a la cama y miró a Endicott. Le tomó el pulso y anotó algo en su tabla nocturna. Se detuvo un momento cerca de la puerta del baño.
«El caso más extraño», susurró, «en el que jamás he trabajado».
Cassidy la miró con desolación.
Hansen dijo: “Sí, señora”.
—Me atrevo a decir —siguió susurrando—, que para ustedes, los caballeros, entra dentro de lo más corriente.
—Sí, señora.
“Hay una atmósfera... algo siniestro...”
—Sí, señora.
Los anchos hombros de la enfermera Murrow se estremecieron con impaciencia. Había algo que helaba la conversación en aquel «señora» tan resuelto. Lo dejó por imposible y se acomodó con almidonada rigidez en un sillón. Ajustó una lámpara para protegerse mejor los ojos de la luz.