banda astuta. …
“Esto es una locura”, dijo de repente, en realidad más para convencerse a sí mismo que al rostro reseco como una nuez que lo miraba desde el sillón. Lo que necesitaba era dormir, tan solo un par de horas de buen sueño. “Madame Velasquez, ese cuerpo sobre la cama es el de Herbert Endicott. Ahora dígame con la mayor lucidez posible, por favor, exactamente por qué dice que Marge está muerta”.
Sus ojecitos empezaron a brillar de rabia.
«Creo que se ha suicidado para fastidiarme».
Las joyas de pasta nudosas en sus delgados dedos temblaron indignadas.
«Lo hizo para hacerme sufrir —añadió—, para escatimarme».
—Para no tener que darte más dinero —sugirió él.
Madame Velasquez comenzó a llorar ruidosamente.
“¿Qué voy a hacer, teniente, ay, qué voy a hacer?”