El teniente Valcour fue a examinar cuidadosamente con su linterna la ventana de la habitación de Endicott que había sido abierta desde abajo cuando se disparó el tiro. Dirigió la luz sobre la superficie del cristal. Estaba bastante limpio.
No había rastro de ninguna presión de narices o de frentes contra su pulida superficie. Tampoco había, en el alféizar de piedra, ningún hilo delator de seda, ni ninguno de los diversos indicios que sirvieran para indicar la presencia de una mujer.
Se quedó mirando pensativamente durante un minuto las ventanas de la habitación de arriba, donde la curiosamente vengativa señora Siddons presumiblemente estaba descansando ahora, o bien entregándose a su inexpresivo juego de maldiciones mentales.
No, no podía imaginarla realmente descendiendo al balcón por una cuerda o cualquier otro tipo de escalera. Hace cien años, quizás, podría haber llegado al extremo de moldear una réplica del señor Endicott en cera y luego, con los conjuros apropiados, proceder a clavar alfileres en aquellas partes de esta que, cabalísticamente, causaran mayor efecto.
Pero no le quedaba un recurso tan sencillo en nuestra moderna era escéptica. Sería necesario, por supuesto, entrevistarla de nuevo respecto a esas vagas y amargas insinuaciones que había lanzado sobre acciones escandalosas por parte de Endicott hacia las empleadas.
Ni siquiera la ciudad pudo acabar con las brisas limpias y frescas del alba. Él contempló las estrellas que se apagaban y se preguntó si la extraordinaria afirmación de Roberts era una mentira.
Pues, al fin y al cabo, todo dependía de algo tan insignificante como una mancha húmeda en el borde de una sábana, y Roberts bien podría haber derramado algo allí ella misma para presentar pruebas que corroboraran su historia. ¿Era, se preguntó, tan inteligente? Y, por todo lo que había podido juzgar de ella, más bien creía que sí.