Continuó mirándola con ojos perezosos.
—¿No puedes encontrar a otra para que ocupe su lugar? —dijo—. ¿A otra para chantajear?
—No soy joven. Ya es tarde.
—Vaya, vaya, Madame Velasquez.
—No, no lo soy. Y a menos que sea un caso como el de Marge, esos chanchullos requieren atractivo.
“Pero estoy seguro de que una mujer tan inteligente y encantadora como usted, Madame Velasquez” —desenterró una paleta de albañil y cargó las tintas con descaro—, “una mujer de mundo, seguro que puede ocurrírsele otros casos en los que la evidencia o la prueba se puedan falsificar. Bien sabe usted que jamás tuvo ninguna prueba real ni visible de que Marge matara a su marido en aquel desastre de la canoa, ¿verdad que no?”.
—Yo también, Teniente.
“Tonterías. Si de verdad lo hicieras, lo llevarías contigo y me lo enseñarías”.
Mordisqueó el cebo con astucia y lo rechazó.
“Yo no lo haría, y no lo he hecho. Y —dijo ella—, quiero pruebas de la muerte de esa cualquiera. Las conseguiré aunque tenga que rastrear el río yo misma”.
Madame Velasquez se levantó de un salto y corrió nerviosa hacia la puerta.
—¿Entonces usted la vio ahogarse, Madame Velasquez?