El caso pasaría a ser entonces lo que técnicamente se conoce como un caso abierto y cerrado. Simplemente tomaría el tren a California y arrestaría a Lon Chaney, y —Pero basta.
Y el suelo mismo del balcón carecía con toda suficiencia de indicios. Renunció al aire vivo y cortante, a la noche cuajada de estrellas, y regresó al cuarto de baño a través de su ventana, la cual cerró, y volvió a bajar su persiana de color limón.
Una pastilla de jabón en una jabonera empotrada en la pared sobre el lavabo llamó su atención. Estaba increíblemente sucia. Alguien con las manos excepcionalmente sucias la había usado y o bien no se había molestado en enjuagarla o bien no había tenido tiempo. La suciedad se había secado sobre ella.
No podía imaginarse tal estado de suciedad en relación con las manos ni del señor ni de la señora Endicott, a menos que hubiera mediado alguna razón oscura. Prefirió pensar por un momento que las manos habían pertenecido, y presumiblemente aún pertenecían, al asesino.
Eso, por supuesto, eliminaba al gorila. Qué lástima, reflexionó, estar tan constantemente obsesionado con infernales absurdidades. Aunque intentaba mantenerlas bajo triple llave cuando trabajaba con sus colegas del cuerpo, a veces tenían la enojosa costumbre de salir a la superficie donde podían ser vistas.
Tampoco se trataba de un humor especialmente en boga entre sus contemporáneos; rara vez había un chiste de el-viajante-le-dijo-a-Mabel o de un-irlandés-y-un-judío entre ellos. ¿Rara vez? Se estremeció. Jamás.
Como resultado, había ocasiones en las que se encontraba bajo la sospecha de ser considerado un lunático inofensivo. Era un mal negocio. Se lo había dicho a sí mismo con firmeza una y otra vez. El éxito y el humor formaban una pareja tan bien avenida como la que haría un perro despistado en négligé en el tocador de una gata sorprendida.