“Esta pistola.”
“¿Llevabas el arma en una bolsa de papel?”
“Fui inteligente, ¿no es así? ¿Quién iba a pensar que en una bolsa de papel barata había una pistola?”
“Ni siquiera un discípulo de la cuarta dimensión”. Hansen apuntaba ahora a su muñeca. Era absurdo; volvió a negar levemente con la cabeza. ¡No—no! “¿Cómo ocurrió que el señor Endicott llevaba puesto su abrigo, pero usted tenía su sombrero?”.
“Lo uso para disfrazarme mejor. Llevo polvo en la cara—y ahí está el sombrero—, me queda muy bien sobre el cloche. El efecto es asombroso”.
—Ya veo, ¿y así, cuando Endicott volvió a entrar a la habitación para buscarlo, no pudo encontrarlo y pensó que debía de haberlo dejado en el armario?
“Sí—sí—usted también es un hombre listo”.
“¿Y entró en la casa con una copia de la llave que había mandado a hacer a partir de una de Endicott?”
“Cielo santo, sí—¿cómo si no?”
No le placía que su clímax llegara en un momento cualquiera, cuando se hacían preguntas insignificantes y se daban respuestas igualmente insignificantes.
No era bravuconería: el hombre no tenía miedo en absoluto. Y ella quería que tuviera miedo.
Uno no debe simplemente esfumarse del mundo: debería haber un estallido, una escena.